Урок 2. Темы и образы поэзии Эмиля Верхарна.

Урок 2.

Темы и образы поэзии Эмиля Верхарна.

Христос, о пастырь душ, идущий по полянам

Звать светлые стада на светлый водопой,

Взгляни: восходит Смерть в тоске вечеровой

И кровь твоих овец течет ручьём багряным.

И чёрные встают Голгофы пред тобой.

Э. Верхарн

В поэзии Верхарна столько же ритмов, сколько мыслей.

В. Брюсов

Эмиль Верхарн (1885 - 1916) – бельгийский поэт.

Снег.

Неутомимо снег идет,

Ложится на поля, как длинные заплаты,

Как длинные клочки уныло бледной ваты,

Безлюбый, ненавидящий, косматый.

Неотвратимо снег идет,

Как маятника мерный ход,

Как миг за мигом, снег идет.

Снег падает, кружится, вьётся,

Ложится мерно на дома,

Украдкой проникает в закрома,

Снег падает и вьётся,

Летит в могилы, ямы и в колодцы.

Передник свой недобрая зима

Вытряхивает над землёю древней,

И падают на тихие деревни

Болезни, стужа, тьма.

Мороз живет в крови, в костях,

Нужда - в амбарах и клетях,

Нужда и снег в сердца вползают,

Вползает под навес беда,

И стынут, коченеют, замерзают

Сердца и очаги под коркой льда.

У перекрёстков, где дорог слились потоки,

Как мертвецы, деревни одиноки;

По берегам канав, каналов, рек

Ракиты клонят веток сталактиты,

По пояс погрузившись в снег;

На косогорах, словно в землю врыты,

Седыми мхами инея увиты,

Старухи - мельницы, как западни встают;

Под шквальным ветром, яростным и грубым,

Столбы, подпорки, кровли, трубы

Сражаться с ноябрём не устают,-

А снег идет, идет, бесшумный и мохнатый,

Ложится на поля клочками бледной ваты.

Тяжёлый снег, как саван, лёг

На всех развалинах дорог,

Повсюду снег бесплодный, белый,

Снег призрачный и омертвелый,

Снег призрачный и неизменный,

Неистово-самозабвенный

В безмерной темноте и холоде Вселенной.

Мертвец.

В одеждах точно яд и гной

Влачится разум мой

По Темзе.

Чугунные мосты, где мчатся поезда,

Бросая в небо гул упорный,

И неподвижные суда

Её покрыли тенью чёрной.

И с красной башни циферблат,

Где стрелки больше не скользят,

Глаз не отводит от лица

Чудовищного мертвеца.

Он умер оттого, что слишком много знал,

Что, в исступленье, изваять мечтал

На цоколе из чёрного гранита

Для каждой вещи лик причины скрытой.

Он умер, тайно восприяв,

Сок познавательных отрав.

Он умер, поражённый бредом,

Стремясь к величьям и победам,

Он навсегда угас в тот миг,

Когда вскипел закат кровавый

И над его главой возник

Орлом парящим призрак славы.

Не в силах более снести

Жар и тоску смятенной воли,-

Он сам себя убил в пути,

В цепях невыносимой боли.

Вдоль чёрных стен, где прячется завод.

Где молотов раскат железный

Крутую молнию куёт,

Влачится он над похоронной бездной.

Вот молы, фабрик алтари,

И молы вновь, и фонари,-

Прядут медлительные пряхи,

Сияний золота в тоске и страхе.

Вот камня вечная печаль,

Форты домов в уборе чёрном;

Закатным взглядом, скучным и покорным,

Их окна смотрят в сумрачную даль.

Вот верфи скорби на закате,

Приют разбитых кораблей,

Что чертятся скрещеньем мачт и рей

На небе пламенных распятий.

В опалах мёртвых, что златит и жжёт

Вулкан заката, в пурпуре и пемзе,

Умерший разум мой плывёт

По Темзе.

Плывет на волю мглы, в закат,

В тенях багряных и в туманах,

Туда, где плещет крыльями набат

В гранит и мрамор башен рдяных,

И город жизни тает позади

С неутолённой жаждою в груди.

Покорный неизвестной силе,

Влачится труп уснуть в вечеровой могиле,

Плывет туда, где волн огромных рёв,

Где бездна беспредельная зияет

И без возврата поглощает

Всех мертвецов.

В цикле «Деревни в бреду»

То город-спрут

Лёг

У дороги лавиной над равниной.

Мор (отрывок)

Смерть себе спросила крови

Здесь, в трактире «Трёх гробов».

Смерть уходит, на прилавке

Бросив чёрный золотой.

Кто попросит о прибавке.

«Вам на траур и на свечи!»

Вышла, бросив золотой.

Смерть пошла, качая плечи,

Тихим шагом старика

Поискать духовника.

Вот кюре понёс причастье,

Рядом – мальчик со звонком

- Слишком поздно! -

В дом, где уже царит несчастье,

Где уже закрыты окна.

Смерть себе спросила крови

И теперь пьяна!

«Матушка-Смерть! Пощади, пощади,

Пей свой стакан не до дна!

Матушка-Смерть! Погляди, погляди!

Наша мольба на ладанке видна!

Матери мы, деревенские тётки,

Как бесконечные чётки,

Тянемся мы, без надежд, бормоча,

В рваных платках, костылями стуча.

И отражаются в старческом взоре

Годы и горе.

Мы – снедь для могильных червей,

Цель для косы твоей!»

Полно вам, старухи!

Смерть – пьяна.

Капли крови, как вина,

Ей забрызгали колет,

Покрывающий скелет.

Пьяные на просьбы глухи.

Голова её качается,

На плечах, как шар катается.

Даром денег Смерть не бросит,

Что-нибудь за деньги спросит

Здесь в трактире «Трёх гробов»

С бедняков.